Témoin, ce texte hallucinatoire où il échange avec le nain Fil. (A ce propos, les autorités pénitentiaires n’ont pas répondu à notre demande : ce détenu existe-t-il, oui ou non ?)

Témoin cette décorporalisation au travers du texte Consigner.

Témoin, le premier témoignage de Dino, gardien attaché au condamné, invité dans l’expérience.

Le sujet progresse plus vite que nous l’espérions. Expérience à prolonger absolument.

Ai rencontré le représentant en don d’organes, ce jour. Longuement. Premier entretien préparatoire, a-t-il annoncé pour introduire son exposé. Jovial, clins d’œil, mots d’esprit, érudit. Plaisant à écouter. Très plaisant.

Comme moi-même, individu composé d’organes. Il les remettra vraisemblablement à la science. Peut-être pas tous, mais sans guère me tromper, je peux supputer qu’il a d’ores et déjà effectué quelques placements juteux. Le don du cœur par exemple, très recherché le don du cœur a-t-il précisé. ” Valeur proche de l’or. A l’heure actuelle, notre meilleur retour sur investissement. Terriblement tendance, avec la hausse exponentielle des maladies cardio-vasculaires. Trouve preneur sur tous les continents, indépendamment de l’ethnie ou de la couleur. Bien évidemment, le cœur doit être irréprochable. Pour ce faire, un certain nombre de tests vous seront proposés pour vérifier ensemble la qualité premier choix de votre organe”. Cœur. J’entendais écrou. Je voyais l’écrou s’agiter dans la poitrine du passionné. Un trou dans le cœur. Les mots invitent au lyrisme.

Cette avalanche composite d’éléments corporels, un régal pour qui apprécie le voyage. Le voyage intérieur, s’entend.

Ai remarqué qu’il maîtrisait adéquatement sa gestuelle. J’en conviens aisément qu’il opère une veille de chaque instant sur son patrimoine personnel. Je le soupçonne pour autant de connaître un penchant naturel mal assumé pour la couardise. Petit bras. Genre don de sperme. Peu de risque, caractère réversible, production renouvelée. Don de soi qui, somme toute, n’affecte que modérément l’intégrité corporelle.

Mercredi 30 novembre

Inventaire. Voilà ce qu’il me faut désormais entreprendre si j’inscris l’option don d’organes dans mon contrat post-mortem. Inventaire de mes organes. Les bons, les mauvais, ceux que je souhaite donner, ceux-là que je préfère conserver. Question attachement sentimental. Je ne me vois pas me défaire de ma vésicule biliaire. Elle et moi avons tout traversé. Ma douloureuse. Elle ne s’est pas gênée pour se faire sentir, pointe sur le côté, engorgement, crampe, calculs.

Mais, elle me faisait vivre. Davantage, elle me faisait exister. Quand elle se manifestait, je me reconnaissais. C’était bien moi, j’étais moi. Elle était avec moi le jour où j’ai commis le forfait qui me conduit ici. Elle m’a toujours assurée une présence indéfectible, fidèle, comme pour solidement arrimer la confiance en mes choix. Heureusement, elle était là. Sans quoi, plus d’une fois, le doute m’aurait paralysé, j’aurais multiplié les erreurs impardonnables. Organe numéro 1 : vésicule biliaire. Don : refusé.

Mardi 6 décembre

Il est revenu, le représentant en don d’organes. Il court, il court, messieurs, mesdames. Photographies à l’appui, il m’a dévoilé le corps d’un donneur après usage, tel qu’il est rendu aux familles. Afin que je constate par moi-même du résultat visuel. Nous pensons aux vivants, a-t-il commenté. En aucun cas, les proches ne subissent l’outrage d’un corps éventré. Les parts manquantes sont remplacées par des prothèses synthétiques. Seuls les pansements, pour masquer les cicatrices, subsistent. Nous maintenons ce rendu visible en hommage au choix courageux effectué par le donneur – et ses proches en cas de co-décision. Le pansement agit comme le lieu de mémoire envers l’acte héroïque. Afin qu’ils n’oublient pas, laisse-t-il en suspend, bien que dévastés par la douleur de la perte.

Il enchaîne, visiblement habitué à contenir la mort dans des limites raisonnables.  Je vous invite à participer à un jeu-concours, destiné à faire bénéficier vos proches d’un séjour d’une semaine (valable pour quatre personnes), à choisir parmi les offres proposées dans le catalogue de la maison et, ce,  dans un délai exceptionnellement prolongé de neuf mois suivant votre disparition. Vous avez le temps d’y réfléchir, le bulletin peut être rempli jusqu’à vingt-quatre heures avant le terme.

Ce matin au déjeuner minie arrive comme d’habitude, saute sur mes genoux  et après avoir grignoter za croute de pain elle se met sur le dos 4 fers en l’air. Machinalement je lui gratouille le ventre . Sous mes doigt je sens une plaque dure, je baisse les yeux et je vois qu’elle a collée au ventre une sorte de pochette souple qui contient une plaque carrée de quelques millimétres. J’extrais l’objet, c’est une carte mini sd pour le téléphone portable et autres gadgets du genre. J’en ai pas de téléphone mais mon lecteur mp3 les lit ces cartes. je glisse la carte dans l’appareil et un texte apparaît.

Slut je suis ton voisin de cabane. Si tu veux plus renvoie la souris avec ton texte.

Ok je veux bien tapais-je

je re-glisse la carte dans la souris qui saute de mes genoux et file . Cinq minute après elle revient, re courte re carte et :

Je suis Fil j’étais fildeferiste dans un cirque , j’ai un plan pour se baré d’ici ça te branche?

Oui je m’ennuie à mourir!

la souris repart revient

j’étais conto et fildeferiste au cirque Plumar, je sais me fofiler dans un trou de souri et me carrapattter comme une araignée, je suis nin aussi. Il m’ont mis en tole  car il disent que j’ai tué la fille de la famme a barbe, mais s’est pas vraé elle s’est tirée avec l’home tronc en vélo. mais sa les arange de ma cuser.

la sourie je lai draisser pour fere plin de chose elle va tiré un file de soi des barot de ma fenaitre à la cheminé en fasse je pourré tirer une corde et venir te chercher au fet tu paise combien car si s’est plus   de sang kilo ça fera pas

75 kg à peu près mais c’est un peu casse gueule ton truc mais après tout mourir ici ou dehors, et pour le mur?

je sais faire comme les araigné qui marche au plafon alors le mur je m’en fous je te lencerè une corde pour que tu pase dessu.

Tu veux faire ça quan?

babar cé la souri, elle me ramaine du fil je fais la corde, j’en ai trois maitre il en faut vin mais sa va vite dan un moi jé fini et on se barre

Moi dans un moi je serais parti mais entre 4 planches t’as pas plus rapide?

ah té condamé a morre? moi aussi mé s’est pour den plu lontant  que ma mere elle ma condamé a vivre alors jai du tant encorre. dailleurs ma mere elle est partie ossi avec le donteur de pusse quan javai 4 an sé lu qui ma apri a dresser les souri et panse a done du fromage a babar sinon elle fatigue et veu plu travailer

me fatigue le nain il est dingue aussi m’en fous de sa mère!

c’est pas un plan sérieux mais ça fait toujours un copain à qui causer.

“Tiens mini babar voila du carburant pour courir dans les murs, t’as de la chance toi de galoper ou tu veux.”

une heure après la souris revient chargée d’un autre message du “nin”

On se voi à la recre dans une heur je te dirè tou sur ma mere et mon pere je lé pas connu a tout

ouais c’est ça à toute

L’approche de l’échéance fatale en serait-elle la cause ?

Dino est venu, le dirlo a causé.

Résultat il me demande de gamberger à mon dernier repas, mourir oui mais avec l’estomac plein; ils pensent à tout dans cette tole!

Des souvenirs me reviennent du temps ou j’étais jeune, je bossais chez Garrouste, un super resto à l’époque à Argeles à coté de Lourdes. Tiens je vais leur demander l’oreiller de la belle aurore, vous savez pas ce que c’est?

C’était la recette du chef de Léonce   le cuistot du resto. Une fine gueule et un fana de jules Gouffé, un cuisinier du temps d’il y a longtemps. Il faisait ça une fois par an et tout ce que la région comptait d’huile se pressait a la porte de Garrouste pour se faire péter la panse le dimanche des rameaux.

J’étais minot et apprenti et bien traité par Léonce, il m’aimait bien et me demandait de l’aider. Je me souviens encore de la recette. il va en chier le bourru de la tole!

Pour commencer il faut une oie de guinée 7, 8 kg, plumer vider flamber, réserver le foie,  la farcir d’un perdreau ou d’un faisan, farci lui même d’une caille, farcie d’un poussin, farci d’un oeuf de grive, farci d’une olive. Ca c’est le principe  tout est dans la préparation,

Léonce disposait chaque élément sur son établi de travail et oeuvrait patiemment chaque oiseau, moi je devais les flamber apres les avoir plumés je les passais lentement à la flamme du fourneau et je tournais et retournais la bestiole avec l’odeur des plumes qui grillaient dont la vapeur m’entrait dans les narines, la flamme l’odeur tout me ravissait. Par moment je la sens encore flotter dans mes reves, des reves de feu de grillade de chair qui cuit….

Puis léonce préparait les sauces avec lesquelles il enduisait chaque oiseau avant le de farcir, chaque sauce était différente, l’ensemble donnait un gout fabuleux au plat. Moi après le service j’en avais toujours une part qui m’attendait, et Léonce me demandait chaque fois mon avis, si c’était meilleur que l’an dernier ou si le thym ou le laurier ressortait bien dans le perdreau ou le faisan ?

Voilà ce que je vais demander au cuistot, un oreiller et même je lui dirais que je sais la recette et que je la ferais avec lui et que j’irais chercher les herbes au jardin comme avant et que  ……. je sais plus, tout se brouille, le feu, les plumes les couteaux dans ma main qui suis-je…

7h30 : “le petit déjeuner est servi, monsieur”. Tu parles, du café pisseux, lyophilisé,  du pain de la veille, des biscottes rances, et aujourd’hui, c’est sans sucre. Bon pour la ligne.

8h00 : je me recouche, de toute façon, j’ai que ça à foutre….je dois attendre 10h pour la promenade, et encore, si je la ramène pas d’ici là, sans quoi j’attendrai demain. Je relis pour pour la énième fois Le désert des tartares….

10h00 : j’enfile le sweat humide de DROGO et me prépare à l’assaut. DinoM ouvre la cellule. j’avance d’un pas et me range derrière les autres.

10H10 : je fais la ronde, “tape tape petites mains, tourne tourne petit moulin, petit moulin a bien tourné, petites mains a bien tapé”, mes enfants me manquent, le manque crée du vertige dans cette arène dépassionnée, déshumanisée.

11H : fin des rondeaux, je remonte dans la forteresse déserte. Attendre encore jusqu’au repas, pisser, lire, pioncer, siffler, fumer, je prend le peigne crasseux que je repasse dans mes cheveux, rare contact sensuel sur mon cuir chevelu

11H45 : j’entends le bruit des serrures que DinoM ouvre névrotiquement pour apporter le plateau préparé par des tolards en mal d’activités : betteraves, paëlla, yaourt, baguette, ni trop chaud, ni trop froid, ni bon ni mauvais, ni fade, ni relevé, nini…

12H30 : fin du festin, je lave mes couverts et la table à l’eau de javel fournie par le service, la prison a horreur des miettes, des petits , des faibles, des pauvres

13H30 : je peux aller à la bibliothèque, échanger mon désert contre Zonzon de Alain GUYARD, ou faire du Taïchi pour rester zen, ou atelier d’écriture, “hors les murs” est publié une fois par an, j’y écris parfois, avec les autres détenus, ensemble.

15H : je pars à la muscu dans la salle, avec le prof payé pour ça, ça défoule, pendant ce temps le cerveau arrête de tourner, je crois, où il continue, mais je ne sens rien.

17H : douche froide dans les vestiaires de la salle, et retour dans la cellule numéro 162, faudra que je pense à acheter du savon Dove quand je recevrai un peu d’oseille, pisser, lire,  pioncer, fumer,

18H45 : j’entends le bruit des serrures que DinoM…soupe, salade verte, brandade de morue, banane, pour tenir toute une nuit, jusqu’à l’alarme.

- Ma maman

- Les canards

- Le chocolat

- Ouvrir ma fenêtre lorsqu’il fait -4 dehors

- Me foutre de la gueule des gardiens

- Mettre “putain con” comme un point à la fin de mes phrases

- Éventrer mon boudin pour reconstituer le meurtre du cochon

- Cueillir des framboises

- La petite musique de la SNCF pour se faire pardonner de leur retard

- Bouquiner

- L’accent du québécois qui essaie de parler chinois

- Le nombre d’or

- Charlie Chaplin et Kaamelott

- Le rap

-Les jolies flammes

- jouer aux playmobils

J’aime pas :

- Les retards SNCF

- Les cons qui  me piquent mes idées brillantes (j’ai inventé la poudre mais le brevet à été déposé avant moi par un mec qui a lu par dessus mon épaule)

- Les fraises

- Lully, cet homo qui voulait se taper Louis XIV

- L’orange (ça rappelle les carottes et j’ai toujours peur d’avoir les fesses roses après)

- Mon prof de Maths de 4ème : Mr Bouché

- Miro

- L’inspecteur qui m’a coffré (il louchait et essayait de me regarder méchamment, ça me fait rire)

- Les choux

- Les gens violents

- Les écolos ou les membres des assoces humanitaires qui te harcèlent pour donner un bout de pain à un orphelin

- Justin Bieber

Mot : contumace ! Tout commença  rue Pan par une dispute stupide dans des décors de cordes au mitan du matin. Repus de mes peurs pures, j’entre terne, crétinisé de sincérité. Des cascades en saccades de tonnerre ornèrent les bouts obtus de tentes pas nettes, veules et velues sous la lice du ciel. Il faut tasser les astres, usiner les ruines, évaser l’averse, mettre un terme à l’entraide dentaire, aux rentes ternes, aux sept pets, aux trois rôtis.

Mon arme rame sur la mare ivoire de la voirie.

Lové sur un vélo volé, j’ai dû attirer le traître au trentième étirement. Imaginer la migraine dans les plis du slip. Mon crâne rance fait un écran nacré afin de ne pas évacuer mon cerveau mais breveter la vertèbre du démon du monde. Tuile utile ?  Être pute, peut-être ou père têtu.

Mascarade camarades ! Bien, mal égale minable légale !

Je fais un genre de règne sur ma taule autel et l’éloge de ma geôle. Comme un revenant vénérant des gars gras, j’essore les rosées pâles des Alpes et patine inapte loin du lino et des langues de lagunes. Un cor traîne un contraire de mélodies démolies sur la rive ivre des glaciers graciles. Ses notes osent des bouts obtus aux sonorités d’ostensoir. Il dilate le détail de ma peine épine, la reliant au ralenti à une nue par un rap. L’ermite mérite l’aigle agile et le milan malin. Art de rat !

Cette peine de mort c’est ton demi père, ton épiderme. Merci le crime ! Cette antichambre me branchait déjà. Ô le réel calcul racé dans ma cellule carcérale.

Condamné ? Donc amen ! et ne rien nier.

En prison, prions !

Ouf je suis fou ! Mourir enfin, moi infirme noir mou “mais on n’allume pas une chandelle à la flamme d’un bûcher.”

J’ai menti. Oui, j’ai menti… Mais que celui ou celle qui n’a jamais menti me jette la première pierre. Oui, j’ai menti. Pouvais-je exposer celle que j’aime à l’opprobre de sa famille ? Oui, j’ai menti pour la protéger. Elle m’a pressé de dire la vérité, qu’elle assumerait, ferait face.

Trop tard ! La machine infernale n’a cessé de me broyer depuis, individu insignifiant, fétu de paille balayé. Deux ans pour en arriver là et cette fillette que l’on m’accuse d’avoir violée, étranglée.  Un cauchemar dont je vais me réveiller, non ? Je rirai à gorge déployée, je rirai aux éclats comme un gosse soulagé d’échapper aux conséquences d’une grosse bêtise.

Ses cheveux longs encadrent son petit visage régulier éclairé de deux grands yeux éclatants de vie; une fossette au menton lui donne l’air espiègle  d’une enfant heureuse de vivre. Elle tient un chaton dans ses mains, le lève à portée de  ciel, mordant la vie à pleines dents. Les images défilent, les jurés, la salle, tous écoutent, regardent, baissent les yeux, les relèvent, regardent l’accusé, incrédules, accusateurs, blêmes.

Je baisse la tête, pantin désarticulé. L’ai-je tuée ? est-ce moi ce monstre que l’on décrit, dénué d’âme et de sentiments, sans pitié pour cette jeune vie ? NON !…  Ce n’est pas moi, je vous le jure. J’ai menti, oui, j’ai menti, mais elle vous l’a dit que j’étais avec elle, que cela ne devait pas se savoir de ses parents, sa famille. Elle est mineure. Elle vous l’a dit, rougissante, que perdus dans la nature, nous avions ce rendez-vous d’amoureux. Elle vous l’a dit que, surpris par le temps, nous sommes partis précipitamment et que c’est sans doute lors de ce départ précipité que j’ai égaré cette veste que l’on a retrouvée. Cette veste, pièce à conviction de ma culpabilité évidente, flagrante, puisque découverte à quelques centaines de mètres du lieu du crime.

Pendant que nous  nous aimions, une petite fille était ensevelie  sous la terre, inerte, morte, froide si froide. La lune brillait haut dans le ciel et nous éclairait doucement, tendrement. Les bruissements  nocturnes des animaux, le vent, les arbres nous racontaient la nuit.  La vie s’animait en nous ardemment tandis qu’elle se retirait d’elle.

Dans ma veste, mes papiers; un jeu d’enfant pour remonter jusqu’à moi, m’inculper, coupable, forcément coupable; le doute n’est pas permis.

Condamné à mort… Le corps baignant de sueur sous la lumière glauque allumée en permanence, je m’agite, murmure des mots incohérents les paupières fermées.

Trois hommes en blanc entrent, me saisissent, je hurle, me dresse haletant sur ma couche. Un cauchemar, ce n’était qu’un cauchemar.

Condamné à mort. Je suis condamné à mort, mais pas pour le meurtre d’une petite fille, j’ai oublié  la raison de ma condamnation. Je suis coupable de parricide, non, de fratricide, non du massacre de ma famille, non. Je ne suis coupable de rien, je ne sais plus, j’ai oublié, amnésique. Amnésique, vraiment ?…Mais de quoi m’accuse t-on ? Pourquoi veulent-ils m’exécuter ?